‘Forse sei soltanto novità,
forse sarà per la tua età,
ma adoro mettermi nei guai”
(Decibel – Teenager)

Fratellini*, volete proprio farmi fare gli straordinari. Mi è anche toccato cambiare la playlist per venire incontro al vostro encefalo retrogrado. Di cosa sto parlando? Via, l’avrete ovviamente letto tutti, del tragico incidente avvenuto a Corinaldo, prima di un DJ set di Sfera Ebbasta. E, se siete masochisti come me, avrete anche letto un po’ di commenti in giro. Facciamo come al solito, ok? Prima di farvi il culo che meritate, faccio un riassunto veloce sui fatti e sulle cantonate più comuni prese da chi prima si fa un’opinione, poi s’informa. Tipo il Presidente del Consiglio, per capirci.

Dunque: quella sera, alla Lanterna Azzurra di Corinaldo, doveva esserci un DJ set (non un concerto, quindi, ma una breve ospitata) di Sfera Ebbasta. Che sì, doveva farne un altro la stessa sera, da un’altra parte. Cosa che può non piacervi, ma è prassi: un artista può fare più DJ set in una serata. E sì, queste serate di solito iniziano a orari sfasati: di nuovo, potete trovarlo assurdo, irrispettoso del pubblico, potete trovarla una roba antitetica al concetto di “arte”, ma così funziona, il mondo delle discoteche. Non è che è sbagliato perché non lo capite, al massimo se è sbagliato si cerca di capire perché e poi di cambiarlo con cognizione di causa.

Pare che il locale abbia venduto più biglietti rispetto alla capienza. Questo, però, potrebbe voler dire poco. I numeri ufficiali delle vendite, quelli che per l’appunto hanno smentito sonoramente il comunicato di Giuseppe Conte, sono arrivati dai carabinieri: 680 biglietti, circa 500 dei quali “staccati”, a fronte di una capienza massima di 500 persone; questo cozza con la testimonianza delle persone presenti, che parlano di più di mille persone (entrate “mettendosi in lista” o prenotando banalmente in discoteca, perché per l’appunto quello non era un concerto, ma un DJ set), e solo le indagini potranno dire come sono andate le cose. La cosa importante, però è che non è sempre illecito vendere più biglietti rispetto alla capienza.

Questa norma vale per i cinema, per i teatri e in generale per i locali con posti assegnati. Ma una festa in discoteca non ha i posti assegnati, ci sta tranquillamente che la gente arrivi, stia lì per un po’, e poi se ne vada, a casa o altrove, e questo permette ricambio di pubblico: la cosa che il locale deve garantire è che la capienza massima non sia superata durante l’evento, ma può pre-vendere più biglietti contando sui diversi orari del pubblico e sulle defezioni, che sono piuttosto comuni. Questo non vuol dire automaticamente che la Lanterna Azzurra è “innocente”, vuol dire che prima di emettere sentenze di colpevolezza bisogna accertare cos’è successo. Sennò stiamo parlando del colore dei peli del culo di Gesù: il fatto che qualcuno creda che siano biondi non significa che siano esistiti.

“Lei è molto giovane ma per questo non sarà
che dobbiamo attendere la sua maggiore età
per uscir la sera e poi fare quello che vogliamo noi”
(Equipe 84 – Pomeriggio ore sei)

Pare che il casino sia scoppiato per un tentativo di furto fatto con lo spray al peperoncino, cosa che avrebbe scatenato il panico; nel casino che ne è seguito, ha ceduto una balaustra e alcune persone sono rimaste schiacciate. Non è stata una bravata, non è una nuova moda ggiovane, non è una nuova droga ottenuta sintetizzando il Bhut Jolokia, ma un atto criminale deliberato, come ne succedono di continuo: qualsiasi oggetto utilizzabile come arma, dallo spray al peperoncino a un gambo di seggiola, prima o poi viene usato come arma. Grazie al cazzo che lo spray è efficace, anche uno spelucchino può essere usato per accoltellare qualcuno, anche se personalmente lo preferisco usare come pelapatate. Possiamo essere contrari alla diffusione delle armi – proprie o improprie – senza fare la figura dei coglioni rimanendo sorpresi del fatto che una cosa nata e pensata per difendere non possa essere usata impropriamente per offendere. Sembra che non abbiate mai visto una carica della polizia su manifestanti pacifici, mannaggiavvoi.

Nella spirale di moralismo che ha seguito l’episodio, ho visto dare la colpa:
1) Al locale, prima che venisse accertato alcunché.
2) A Sfera Ebbasta, che signora mia ma ha letto che testi scrive, ai miei tempi la musica non era così**.
3) Ai giovani che sono privi di valori, come del resto è sempre stato (no, non parlo dei nostri nonni, ma di ogni fottuta generazione che ha messo piede sulla terra dall’antica babilonia a oggi)
4) Ai genitori dei ragazzi presenti alla serata e soprattutto alla madre morta durante il fuggi fuggi. Chapeau.

“Well, I’d rather see you dead, little girl,
than to be with another man.
You’d better keep your head, little girl,
or you won’t know where I am,”
(Beatles – Run for your life)

Ma allora ditelo, che siete stronzi e basta. Siccome non capivate i testi delle canzoni che ascoltavate, allora siete persone meglio? No, state solo portando avanti l’Eterno Ciclo della musica: Sfera Ebbasta is the new Marilyn Manson. Che era the new Iron Maiden. Che erano i new Rolling Stones. E via così fino al tetracordo. Siccome non capite i giovani, li giudicate invece di provare ad ascoltarli. E di volta in volta vi scagliate con violenza inaudita contro le cose che non comprendete, contro gli artisti, contro i ragazzi, contro i locali, contro le parole.

E invece, qualcuno ve lo deve dire, le cose non stanno come pensate voi, piccoli, meschini, ignobili grumi di carne ignorante ed egoista che non siete altro. Le responsabilità del locale vanno accertate, prima di emettere sentenze. Gli artisti descrivono la realtà, ma siamo noi che la rendiamo tale. I ragazzi fanno quello che hanno sempre fatto i ragazzi: esprimono disagio e  ribellione verso chi non li capisce, li giudica e vuole renderli uguali a ciò contro cui, da ragazzo, lottava con tutte le sue forze. Avete paura, avete giustamente paura di sbagliare, e quindi cercate capri espiatori, volete qualcuno a cui dare la colpa, qualsiasi cosa che vi assolva va bene, foss’anche un processo sommario, foss’anche dare dell’imbecille a una mamma morta perché stava provando a fare la mamma.

Non pensate a combattere il disagio giovanile, non riuscite neanche a sforzarvi di capire quel che passa per la testa dei ragazzi, vi basta dare la colpa a qualsiasi cosa diversa da voi per giustificare l’infelicità dei vostri figli. Ve la ricordate la mamma del sedicenne che si suicidò dopo che la madre chiamò la Guardia di Finanza per fargli perquisire la stanza? Di chi era la colpa, nel suo discorso funebre? Dei giovani. Che of course, of course, sono così difficili da capire! But maybe, se tuo figlio è finito in un giro che reputi brutto, potresti provare a capirci qualcosa prima di chiamare le guardie e spingerlo al suicidio, che è un sedicenne con qualche canna, non Pablo Escobar.

Non vi schierate a favore delle vittime di sessimo, omofobia e intolleranza ma vi lamentate quando poi l’odio e la violenza colpiscono voi o qualcuno che amate. Siete pronti a giudicare ogni minimo errore, ad attribuire responsabilità arbitrarie in ogni cazzo di tragedia che vi passa davanti agli occhi, e quando poi vi arriva una denuncia perchè avete detto che stuprereste un politico a caso (il cui cognome inizia con la B, e no, non è Berlusconi) vi cacate sotto in maniera così patetica che anche le vostre scuse fanno venire voglia di sputarvi in bocca. Blaterate di invasione e di pistole, e non vi rendete conto che senza equità e ridistribuzione del reddito potete dire di sparare a quanti negri volete***, ma rimarrete poveri e infelici, con figli frustrati che ascoltano canzoni che permettano loro di provare a essere diversi da voi.

Insomma: non ascoltate, non sapete, non capite, ma giudicate. E quando lo fate, siete quasi sempre dalla parte sbagliata. Non siete coi deboli, ma spintonate per rientrare nella squadra dei forti. Alle vittime preferite sempre il #teamcarnefici. Stronzi. Stronzi e basta.

Pensateci, un pochino, se vi ricordate come si fa. Perché essere carnefici è una scelta, ma se mai vi capitasse di essere vittima, sappiate che nessuno chiederà la vostra opinione o il vostro permesso. E quello che vorrete, quando sarete spezzati, umiliati e soli, difficilmente sarà sentirvi urlare nel cervello che ve la siete cercata.

Buona settimana, fratellini.

[Benito Karimov]

* ho iniziato nello scorso articolo a chiamarvi così, e ormai continuo, che fa tanto Jack Folla dei poveri. Mi ci vedo. “Un uomo solo che guarda il muro è un uomo solo. Due uomini che guardano il muro è il principio di un’evasione”. O, più probabilmente, è una coppia di disadattati.

** forse quella che ascoltava lei, signora. Ma siamo proprio sicuri? Non parlo di Marilyn Manson, degli Slayer o degli Anal Cunt, eh. Rileggetevi i testi di Sweet Little Sixteen di Chuck Berry, o di Ahab the Arab di Ray Stevens, di I Saw Her Standing There e Run for Your Life dei Beatles, o di Under My Thumb e Stray Cat Blues degli Stones. Negli anni ’60, quando la musica era quella bella, mica come quella di oggi  i testi razzisti, misogini, violenti erano assai frequenti.
Droga? Sesso? Jimi Hendrix, Eric Clapton e Lou Reed non parlavano d’altro. Ma andate a risentirvi anche Pomeriggio Ore Sei dell’Equipe 84, Piccola Katy dei Pooh, Teenager dei Decibel, i primi dischi di Vasco Rossi, gli attacchi all’aborto di Nek, il gay pentito di Povia, come vedono il tradimento Battisti, i Modà e una sfilza notabile di cantanti italiani. Potrei continuare, ma se non avete già capito siete probabilmente dei rincoglioniti senza speranza o, peggio, Magdi Allam.

*** Anche perché probabilmente, se non sapete usarla, la pistola al massimo può servirvi a farvi malissimo da soli, a diminuire accidentalmente il numero di componenti del vostro nucleo familiare, o a far fronte nel modo peggiore a un breve ma intenso periodo di depressione.